Livros

Lembro-me que antigamente dizias que os livros eram pedaços de pó. Sim, isso mesmo. Memórias amontoadas em torno de estantes infindáveis. Sentavas-te no chão e desfolhavas páginas e páginas na certeza de que a alma iria rebolar por aquelas lembranças de autores comuns. Depois, escrevias frases no chão. "As coisas livres ficam escritas no chão." Era fácil conhecer-te quando a sombra se ilustrava na parede. Sombra essa oriunda, caraterística de ti. Reconhecias que os pormenores da vida eram inevitáveis. Não eram necessários contar, serviam para existir e esquecer.
As repetições sucessivas de palavras que saltavam como sussurros assumiam formas de sorrisos pertinentes.
- Não digas nada, por favor. O sorriso basta.
- Preferes o silêncio?
- Prefiro.
- Porquê?
- As tuas palavras são tal qual o teu sorriso.
Assim como os livros, também as pessoas são pedaços de poeira. São memórias elevadas pelo tempo, dissertações literárias. Histórias. Almas de crianças escondidas nas facetas enrugadas conservadas num corpo gasto.
Levantou-se e fechou o livro. A frase continuava escrita no chão e a sombra perdurava na parede. Ele saíra pela porta momentos depois. «Sorrira para trás.» Soubera o que quisera dizer.